Как пыльные декорации, сваленные во дворе захолустного театра. Идёт дождь, идёт снег, они гниют и расползаются - и каждый раз проходя мимо видишь облетающую позолоту фальшивых куполов и крашенный чугун поролоновых цепей темницы. Среди этой невыносимой фальши настоящее - только чахлый стебель цветка в щели между асфальтом и стеной. Люди проходят мимо, мазнув равнодушным, пустым, ничего не выражающим взглядом - видя и не видя его. И проходят в свой театр играя свои роли статистов и прим.