ole_lock_eyes (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
ole_lock_eyes) wrote2011-09-30 11:47 pm
ole_lock_eyes) wrote2011-09-30 11:47 pm
Entry tags:
Принципы добросовестности, разумности и справедливости
В коридоре между нами и ими, напротив кабинета по связям с общественностью плачет длинноволосая светленькая девочка, которую следаки часто звали понятой описывать диски с порнухой, описывать краденые ноутбуки, опознавать изъятый при обыске кухонный нож. У нее распух нос, и горе ее тихое, как голубица: продал ее начальник ее должность богатому папе ухоженной дочки, хозяйка девочку выгнала со съемной квартиры, и теперь не девочка она и не понятая, а так, кошкина племянница, и не утешит ее ни шоколадка, ни сигарета.
Моё начальство орет: "Уволю!" Моё начальство орет: "По статье пойдешь!" Моё начальство искренне не понимает, что крепостное право действительно отменили, что есть закон, который, хоть и силен не буквой, но духом, однако же испустит дух, если ему букву переломать. Беспредельничает мое начальство, раб лампы, дитя порока, сын полка, отец солдатам, мать порядка, мать его, они танцуют в унисон, танцуют под "Russian Dance" Уэйтса, и у них у всех ощущение, что нас, живых и теплых, им не то чтобы подарили, но оставили в хлопотное и нелюбимое наследство, и мы не выживем – у нас торпидная стадия шока, мы все в депрессии, но нас не тошнит.
И вот новый почти опыт – быть частью огромной страны, частицей великого народа, бубликом в этой дыре, атомом в этом ядре, и наслаждаться этим глубоким единением, этим исконным, нутряным чувством собственных корней в первый и в последний раз именно тогда, когда дряблая и назойливая, как тело шестидесятилетнего осенеющего, зимнящего патриарха, страна внезапно осознает, что вот это досадное трение без любви и удовлетворения, болезненное и унизительное, создающее столько дискомфорта при ходьбе, молотьбе, едьбе и жизни, происходит от того, что ее двадцать лет ебут; ну, доброе утро, страна, блядь, спи дальше, а я бы хотел быть отторгнут, как неприжившийся плод, и изгнан, как незапланированный свидетель позора.
Нервный восклицательный знак с кудрями ангела половины первого, ангела, живущего в тени часовой стрелки, каждый день выпивает по стакану моей теплой крови. Тянет через соломинку, то посолит, то поперчит, то дурашливо пускает в ней пузыри, и глаза его маслянеют, как у Сэмюэля Эль Джексона, допивающего "7up" после гамбургера из гавайской закусочной, а мои плавятся и тают, и от абстинентного синдрома тело гонит адреналин, дофамины, тестостерон в одну вену, вылетает в трубу, все впустую, все ни к чему, лента Мёбиуса - весьма оригинальный тупик, но, боги мои треклятые, до чего ж утомительный.
Привычка к формату комментариев заставляет и настоящего письма ждать в течение первого часа, тем горше разочарование от пустующей почты, тем смешнее глупенькое ожидание и еще более глупенькие сомнения в получении, прочтении, приятии; я музыки хочу, прозрачной и влажной, как мыльный пузырь – я забрался бы внутрь, съежился бы на дне, присев на корточки и обхватив колени руками, как давеча в курилке на втором этаже, и смотрел бы в небо, которого, конечно, не видно из-под радужной кожуры прохладного мыльного пузыря, я улетел бы, как улетают в радиоэфир нелепые песенки про любовь. Я пристрастился к точкам с запятой, потому что чувствую себя скомканным и кое-где сломанным, как квадратики и треугольнички слова "нобукацутакемура".
И, конечно, когда все довольно-таки херово, непременно найдется кто-то генетически близкий, кто всадит нож в спину – чтоб уж наверняка. Завтра поговорим, как взрослые, а пока я залезу в диван, задвину сам себя в темноту зимних одеял, сверху Jammin'а с Гумилевым уложу, накрою его пледом и буду ждать в тусклой тишине и покое, пока ось земная не воткнется наконец во твердь небесную, не сломает ее на хрен, и не смоет потоком надземных вод мерзость человеческую и низость, и тлен, и скуку, и трусость, и безволие, и житие мое, и не воцарится хоть какая-нибудь задрипанная осмысленность во веки веков, и аминь, и облом: в диване дышать нечем, вылезай, мудилище, вылезай, уёбище, это же не хранилище, это же надгробьище, и к потолку прилипли вопли и мольбы, и Мэпплторп взирает безучастно, и кран течет, и слышен звук стрельбы.
Дерьмо случается. Ах да – и жизнь прекрасна.
Моё начальство орет: "Уволю!" Моё начальство орет: "По статье пойдешь!" Моё начальство искренне не понимает, что крепостное право действительно отменили, что есть закон, который, хоть и силен не буквой, но духом, однако же испустит дух, если ему букву переломать. Беспредельничает мое начальство, раб лампы, дитя порока, сын полка, отец солдатам, мать порядка, мать его, они танцуют в унисон, танцуют под "Russian Dance" Уэйтса, и у них у всех ощущение, что нас, живых и теплых, им не то чтобы подарили, но оставили в хлопотное и нелюбимое наследство, и мы не выживем – у нас торпидная стадия шока, мы все в депрессии, но нас не тошнит.
И вот новый почти опыт – быть частью огромной страны, частицей великого народа, бубликом в этой дыре, атомом в этом ядре, и наслаждаться этим глубоким единением, этим исконным, нутряным чувством собственных корней в первый и в последний раз именно тогда, когда дряблая и назойливая, как тело шестидесятилетнего осенеющего, зимнящего патриарха, страна внезапно осознает, что вот это досадное трение без любви и удовлетворения, болезненное и унизительное, создающее столько дискомфорта при ходьбе, молотьбе, едьбе и жизни, происходит от того, что ее двадцать лет ебут; ну, доброе утро, страна, блядь, спи дальше, а я бы хотел быть отторгнут, как неприжившийся плод, и изгнан, как незапланированный свидетель позора.
Нервный восклицательный знак с кудрями ангела половины первого, ангела, живущего в тени часовой стрелки, каждый день выпивает по стакану моей теплой крови. Тянет через соломинку, то посолит, то поперчит, то дурашливо пускает в ней пузыри, и глаза его маслянеют, как у Сэмюэля Эль Джексона, допивающего "7up" после гамбургера из гавайской закусочной, а мои плавятся и тают, и от абстинентного синдрома тело гонит адреналин, дофамины, тестостерон в одну вену, вылетает в трубу, все впустую, все ни к чему, лента Мёбиуса - весьма оригинальный тупик, но, боги мои треклятые, до чего ж утомительный.
Привычка к формату комментариев заставляет и настоящего письма ждать в течение первого часа, тем горше разочарование от пустующей почты, тем смешнее глупенькое ожидание и еще более глупенькие сомнения в получении, прочтении, приятии; я музыки хочу, прозрачной и влажной, как мыльный пузырь – я забрался бы внутрь, съежился бы на дне, присев на корточки и обхватив колени руками, как давеча в курилке на втором этаже, и смотрел бы в небо, которого, конечно, не видно из-под радужной кожуры прохладного мыльного пузыря, я улетел бы, как улетают в радиоэфир нелепые песенки про любовь. Я пристрастился к точкам с запятой, потому что чувствую себя скомканным и кое-где сломанным, как квадратики и треугольнички слова "нобукацутакемура".
И, конечно, когда все довольно-таки херово, непременно найдется кто-то генетически близкий, кто всадит нож в спину – чтоб уж наверняка. Завтра поговорим, как взрослые, а пока я залезу в диван, задвину сам себя в темноту зимних одеял, сверху Jammin'а с Гумилевым уложу, накрою его пледом и буду ждать в тусклой тишине и покое, пока ось земная не воткнется наконец во твердь небесную, не сломает ее на хрен, и не смоет потоком надземных вод мерзость человеческую и низость, и тлен, и скуку, и трусость, и безволие, и житие мое, и не воцарится хоть какая-нибудь задрипанная осмысленность во веки веков, и аминь, и облом: в диване дышать нечем, вылезай, мудилище, вылезай, уёбище, это же не хранилище, это же надгробьище, и к потолку прилипли вопли и мольбы, и Мэпплторп взирает безучастно, и кран течет, и слышен звук стрельбы.
Дерьмо случается. Ах да – и жизнь прекрасна.
© Eolo Perfido
no subject
Ну только если похихикать...:) Не, все равно боюсь! Наверное, дело в его красном носе - с детства боюсь клоунов.
no subject
А, ну если боишься клоунов, тогда конечно :(
no subject
no subject
no subject
Да и лет прошло совсем немного, чтобы забыть или равнодушно смотреть на облик данного конкретного человека.. Знаешь, у меня папа как-то сделал карандашный портрет Гитлера (интересно ему было:)), он стоял какое-то время в прихожей. Проходя мимо, почему-то неосознанно хотелось выпрямиться и салютовать. Я представляю, какая энергетика шла от живого..
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
А я вот это люблю:
no subject
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
no subject
Очень красиво! Если б я еще слова понимала...
Но все-таки сегодня у меня определенно день Тома Уэйтса. Опять же - с твоей легкой руки :)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
(no subject)
no subject
no subject