Волны

Дурацкая песенка в стиле сёрф каких-нибудь забубенных годов, когда использование презервативов казалось непристойным снобизмом. Одежда, как будто сшитая из бумаги для коктейльных зонтиков и оправдывающая свое существование только эпизодом из "Страха и ненависти", в котором Дюк и его адвокат-самоа добывают себе гавайские рубашки. Пинаколада. Никаких мохито, никаких сексов на пляже, по хрену мороз. Да, от нее задница слипнется, но пинаколада, это все понимают, это даже герои мураками культурно кодируют. Три сраные пальмы, от которых тени не больше, чем от хуя. Пляжные зонтики, шезлонги, бич-бои, полотенца - все в комплекте, свалено в кучу и выцветает на солнышке. Накачанные до полной неспособности к конструктивному диалогу кентавры, с долей нимфеточного кокетства отсасывающие за малую мзду. Бухло ночью, в котором все больше рома и все меньше совести, которое начинается эклектикой светофоров и радужных надежд, а заканчивается аналогом выстрела в голову в обледеневшем наперстке. Москиты. Ну блин, ну надо же, стоило лететь в такую даль, чтобы... Москиты. Зашибись. Представляете, у нас москиты. А у вас ящерицы? И черепахи? И тренеры по дайвингу??? Крем для загара как спред для жарки. Шлепанцы как квинтессенция всего самого уёбищного в мировой мужской моде. Шорты, которые слетают с бедер быстрее, чем ты скажешь "плавки!". Плавки, которые слетают с бедер... Женщины в виде тела. Цветастые платки в виде тоже тела. Замороженный сок в бокале тоже в виде тела. Нет, это я в рот не возьму, мерси. Чаевые. Песчаные барханы, которые вытряхиваешь из полотенца, одежды, волос, и которые инстинктивно принимают форму сисек - привыкли сниматься в рекламе жары. Жареные креветки пенисуальных размеров с кисло-сладкими соусами и привкусом всего того мирового дерьма, которое послушно хлебает мировой океан вместе с нефтью, отбросами и по́том женщины-моржа, переплывшей Берингов пролив. Быстрый и отнюдь не случайный секс в режиме гриля, который тоже включен в пакет, и потом, на свету хочется пощупать задницу, чтобы признать в лицо. Телефон, вибрирующий рабочим номером, который никто не слышит. Посольство в белой панаме и сандалиях поверх носков. Автобус, сделанный из полиэтилена, коробка из-под телевизора, обвешанная иллюминацией. Танцы - потому что лень было лечь.
И черт с ним со всем, главное - море... Ветер, вода, волны, прибой, шторм, качка, нырять и плавать, дельфины, чайки, паруса, пловцы и единственное доступное человеку ощущение возвращения в родную стихию и - одновременно и бесспорно - полета.
Калифорниец, сёрфер Clark Little однажды по просьбе жены, которой нужно было чем-то украсить спальню ("Милый, нам сюда необходимо цветовой акцент! Что значит - почему, если я так чувствую? Так что хоть утопись, а подавай мне сюда океан, да не просто океан, а океан!"), решил пофотографировать океан. И нечаянно открыл в себе талант волнового портретиста и обрел широкое признание...
Короче говоря, всем, кто в том году еще не добрался до моря (как я), посвящается:

( Ещё! )