ole_lock_eyes | Начитался книг (Reply)

В моем осознанном детстве, предшествовавшем подростковому возрасту, книги (а книги моего осознанного детства – это Жюль Верн, Брэдбери, Казанцев, «Без семьи», «Пленники Барсова ущелья», Стругацкие, Буссенар, «Кеес - Адмирал Тюльпанов», Уэллс, Чапек, Шекли, «Дом в тысячу этажей», Воннегут, Азимов, «Мастер и Маргарита», «Жизнь животных» Брэма и «Вампир» Брэма Стокера и т.п.) были именно такими. Присутствие у них внутри вполне реального, осязаемого мира было совершенной очевидностью, аксиомой, а не метафорой.
Я читал, кажется, постоянно. Забирался на самую верхнюю полку в кладовой, где меня не было ни видно, ни слышно, пристраивал на коленях книгу и читал под самой потолочной лампочкой. Там можно было грезить, пугать самого себя, не бояться запахов и шорохов, играть в застрявших в забое шахтеров, в обживающих незатопленное дерево путешественников. Это было чудесное убежище. В нем я сам становился частью картонной инсталляции, что делало меня неуязвивым и отважным.
Несомненный вред, который наносит незрелым умам чрезмерное употребление печатного слова, стал очевиден только годы спустя, когда было уже явно поздно…